«И была их любовь, словно пламя костра на ветру, что погаснет под утро под мелким осенним дождём…»

Пустая пивная банка, зацепив кроссовок, полетела вниз. Подхваченная бурным потоком городской реки, она быстро удалялась, постепенно сливаясь с отблесками закатного солнца на поверхности грязной воды…

Пустыми глазами он наблюдал за удаляющейся жестянкой, автоматически вскрывая следующую банку. Он не считал, сколько уже выпил, сидя здесь на подвесном мосту. Он не хотел напиваться, заливать боль разлуки. Боли не было. Не было обиды или горечи утраты. Была лишь пустота, смешанная со странным ощущением позабытой свободы, и пиво…

Уже несколько часов он сидел на мосту, свесив ноги, и наблюдал боковым зрением за прохожими, что привычной дорогой возвращались домой. Завидев его еще с берега, практически все они старались идти по противоположной стороне, прерывая разговоры в тот момент, когда равнялись с ним.

Никто не подошел и ничего не спросил. Никто не предложил помощи. Но он точно знал, что мысль о нем, сидящем здесь, останется в памяти прохожих, которые увидели его сегодня. И этот образ даже будет некоторым мешать уснуть, пробуждая глубоко внутри позабытое чувство сострадания и сопереживания. А голос совести будет нашептывать о том, чтобы вернуться на этот мост и помочь тому несчастному пареньку.

Нет. Ему не нужна была помощь. Он прекрасно себя чувствовал и прекрасно понимал, что делает, недавно пришел из салона “доктор Вера” , о которм указал ранее подробнее. Он любил эту игру, придуманную когда-то для себя. Игру с окружающими. Игру, которая должна была заставить людей задуматься о собственном внутреннем мире.

Он не был образцом для подражания и ничего не проповедовал. В его душе, возможно, было еще больше зла, чем в окружающих, но он умел искусно переплетать его с таким же количеством добра, которое иной раз переполняло и перехватывало дух. Все это вызывало шквал мыслей, которыми хотелось поделиться. И была придумана эта игра. Где каждый прохожий неосознанно становился ее участником.

Еще одна банка опустела. Пиво уже не лезло, хотелось просто сидеть и думать…

О чем? О себе? О ней? О них? Как вообще получилось, что они начали общаться и встречаться? Две противоположности. Два абсолютно разных человека, живущих в разных мирах. Она боялась его мира, боялась его безумного взгляда, боялась его мыслей и стихов, что выпрашивала почитать, а потом неделю отмалчивалась и не знала, что ответить…

А он… Ему был скучен ее мир, ее окружения, но в свой мир он боялся ее пригласить, потому что боялся испугать еще больше. Он любил и оберегал ее, хотел отринуть прошлое и измениться ради этого человека. Всеми силами он старался уничтожить то зло и мысли, которые жили в нем столько лет. Иногда это удавалось, иногда прошлое брало верх, и тогда случались неизменные ссоры. Она кричала ему в лицо правду, которую он итак знал. Знал и хотел это изменить. Ради нее. Ради себя. Ради их будущего…

А потом пришла осень, которая стала началом конца. Он это уже знал, но наивно полагал, что все образуется. Они виделись все реже, в телефоне всё чаще проскальзывало неловкое молчание. Они гуляли по улице, взявшись за руки лишь потому, что так было положено. Они встречались с ее друзьями, которые его откровенно раздражали. Своих же друзей он видел все реже и вечно искал отговорки, чтобы не встречаться с ними, так как знал: ей это не понравится…

Он продолжал играть свою роль, чтобы быть с нею, но уже был готов к финальному разговору. Он сам начал этот разговор, который вылился в короткую sms-переписку. Несколько сообщений и между ними все было кончено.

«Мы слишком разные, чтобы быть вместе. Наши отношения продлились так долго только из-за редких свиданий. Мы бы в любом случае расстались. Это неизбежно», — гласило последнее сообщение. Оно должно было принести боль и страдания его душе, но этого не было. Двоякое ощущение звенящей пустоты вперемешку с новым, теперь неизвестным будущим…

Он достал из рюкзака последнюю банку пива. Плеер в сотый раз прогонял по наушникам «Неспетую балладу Лютика». Заходящее солнце давно сменилось бледным светом вечерних фонарей, которые отбрасывали на воду зловещие тени-пальцы, будто пытающиеся остановить реку. Прохожих становилось все меньше.

Он пытался понять, чем же были на самом деле их отношения. Общаясь с ней, иной раз ему казалось, что она абсолютно ничего к нему не испытывает. Он боялся задать этот вопрос, боялся ее обидеть. Он проглатывал невысказанную обиду и продолжал играть свою роль, только бы не потерять ее. Он и сейчас не знал, что она на самом деле чувствовала по отношению к нему. Он так и не смог задать этот вопрос.

«Я не хочу делать тебе больно и не хочу тебя совсем потерять», — призналась она. Значит, что-то она действительно испытывала. Возможно, даже получится ее вернуть. Но зачем? Сейчас он точно знал, что возвращать ее бессмысленно и глупо, потому что теперь стало безразлично ему.

Он старался вспомнить, в какой момент все пошло не так. Когда его отношение к ней изменилось вплоть до того, что он свободно мог думать об измене? Не стыдясь своих мыслей и продолжая играть свою роль. Когда его чувства превратились в привычку и ритуалы? Когда он понял, что готов расстаться с ней?

Он вспомнил. В тот день они серьезно поругались и ему предоставили право выбора: остаться собой и уйти или изменить себя и быть с ней. Он остался с ней, но сломать себя так и не смог. Именно тогда и начали угасать чувства, уступая место привычке. В чем-то он изменился. Но те мысли и поступки, которые делали его самим собой и которые пугали ее — это исправить не удалось. В этом был весь он…

Пиво закончилось. Часы показывали полночь. На улице сильно похолодало, и оставаться здесь уже не имело смысла.

Он сложил все кусочки этой истории и нашел искомые ответы.

Что толку от любви, если она построена на условиях и требованиях? Как можно любить человека, изменив его под себя? Это не любовь, это показуха, обреченная на провал или брак по расчету…

Любовь не должна требовать… Любовь должна искренне отдавать и наслаждаться тем, что имеет…